Unas pocas pisadas sin marcar en el hielo de Danmark

Unas pocas pisadas sin marcar en el hielo de Danmark

unas niñas galopando a lomo de hermosos caballos y ponis

por un parque más gris que verde y menos arenoso que frío.

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Knights Of Copenhaguen

Me sentía fotógrafo y capturé algunas almas paisajísticas.

Un lago helado, como los corazones daneses, unos caminos mágicos

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Frozen Lake

que te llevan a su pasado, este sí pisado y por el paso del tiempo y la ambicionada riqueza.
No queda más que la frialdad del carácter y unos nombres que describen el lugar de todo aquello que era viquingo.
Copenague es el puerto nuevo, Alaska fue las llanuras heladas y Canadá tierra de bosques… Yudland es la península del país y así se suman la lógica y la practicidad danesa una y otra vez haciendo un país rico y próspero.
No me imagino el dolor de un poeta danés… Tan grande y melancólico, tan bardo… Bien seguro muchos de ellos estudiaron economía para no morir de hambre.
Creo que tanta cabeza cuadrada me devuelve mi abandonada rebeldía y rechazo del capitalismo…
No amigos, no era eso. El “progreso” debería haber pretendido traer riqueza en todas sus formas y más bien parece que hemos cogido todo lo que teníamos dentro y lo hemos sacado, etiquetado y puesto un precio, cambiándolo por mucho menos de lo que vale…

Ojala ese río lleno de valientes y fuerte Patos se llevase al mar todo ese hielo.

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A river

Encontré un retrovisor, entendí la indirecta poética y me acompañó.

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Front the mirror

Disparé algunas fotografías más. Que bonita naturaleza en mitad de una ciudad tan gris…

Y hoy el sol se dejó ver
y hoy también lo vi dentro de mí
y sentí su calor deshaciendo el hielo.

Por la noche lanzaron miles de cohetes al cielo y todo estaba iluminado de rojos, azules y amarillos.

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Fireworks- New year in Copenhaguen, by Omduart

La gente iba caminando y algunos locos, como yo, en bicicleta. Probablemente yo fuese la única persona solitaria. Una vez más, saqué mi teléfono suizo y enfoqué lo mejor que pude. A pesar de mis esfuerzos, un ciclista fantasma intervino la imagen.

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Ghost Biker – By Omduart

Ese fantasma volverá aparecer, estoy seguro.

Terminó la primera noche del año en mi habitación, apurando una cerveza para celebrar junto al resto de personas de esta parte del planeta que ya acabó otro calendario. Dormí solo y menos triste de lo que podría hacer sido.

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Infront Omduart’s apartment. By Omduart

Este es mi entrada de fin de año. Diría que llega tarde pero

¿Alguien lee el día de año nuevo?

Yo, lo hice antes de dormir y también escribí unas páginas más.

Feliz año nuevo a todas las personitas que hacemos eso de convivir en el planeta tierra lo mejor que podemos aunque no parezca mucho.

Unas pocas pisadas sin marcar en el hielo de Danmark

Un universo compartiéndose

Estoy muy feliz de estar consiguiendo mantener el blog actualizado cada jueves como hasta hace ya un tiempo. Puede que consiga ofrecer algo interesante además de un golpe setmanal.

Hoy os traigo un micro relato locutado que forma parte de mi tercer golpe. Quisiera animaros a pensar en él, pues es pura metáfora.
Para poneros en situación, imaginad (o recordad) ese momento o momentos de vuestra vida donde se cayó una pared que parecía firme y que obligaba a dar la vuelta. ¿Qué pasa cuando se abre un nuevo camino? Uno sin señal alguna, mal alumbrado pero, sin embargo, huele a fresco.
Disfrutad de la locución.

 

Aquí el relato completo:

Y cuando el libro consigue abrirse, tercer golpe

Un universo compartiéndose

La literatura me ha servido para leer (Roberto Bolaño)

Universo Abierto

bolano

“¿Para qué le ha servido a usted la literatura?”

“Podría dar una respuesta aparentemente poética: ‘para no morirme’, pero es falso, yo seguiría vivo y probablemente con mejor salud si no hubiera optado por la literatura. A mí la literatura me ha servido básicamente para leer. En el momento en que decido que voy a ser escritor, me pongo a leer. Y gracias a la literatura he podido leer libros maravillosos, increíbles, como encontrar tesoros. Y en mi vida, que ha sido más bien nómade y de una pobreza extrema en ocasiones, el leer ha contrapesado esa pobreza y ha sido mi soberanía y ha sido mi elegancia. Podía estar en cualquier situación y si leía a Horacio, por ejemplo, el dandy, el que estaba viviendo por encima de sus posibilidades era yo, siempre. La literatura a mí me ha producido riqueza, es riqueza”

Roberto Bolaño “¿Para qué le ha…

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La literatura me ha servido para leer (Roberto Bolaño)

Los 52 golpes de Ray Bradbury

Queridas lectoras (todas y cada una de esas maravillosas personas), es un placer anunciar mi ingreso en un selecto reto llamado los 52 golpes, en el que he sido cordialmente aceptado. Dicha prueba de habilidad escritora consiste en escribir un relato/poema setmanal, para ello cada semana tienes la opción de escribir uno (y solo uno) en esa semana, obligando a que cumplas o fracases dejando esa semana en blanco.
¡Me encanta! Que mejor forma de mejorar que aumentando un poco la presión ¿no?

Ray bradbury afirmó que si escribías un relato a la semana era imposible que no lograras unos cuantos relatos buenos al terminar el año. Espero que tenga razón y me salgan algunos relatos bien emocionantes.

Aquí os dejo el enlace a mi perfil:

https://los52golpes.com/2019/autor/omduart

Espero salir de esta con vida y 52 relatos más experimentado. También sería maravilloso alegrar, entristecer, hacer pensar, recordar o olvidar penas a más de un lector con cada relato… Arrancar sentimientos. Quiero dedicar este reto a mi mentor Ricard de la Casa, quien me dio las primeras clases de escritura creativa y me animó a hacerme escritor. Él fue el primero en hablarme de Ray Bradbury y de me puso a mis novatas manos el libro: El zen en la escritura del bueno de Ray, donde daba consejos de como escribir y sobrevivir a ello. Maravilloso verme ahora, después de unos cuantos años, animado y persiguiendo la meta infinita… Gràcies, Ricard. Y no quiero olvidar a mis compañeros y amigos escritores que me hablaron del reto. Román Sanz, Cecilio Gamaza, Artguim y Daniel Turambar, todos dignos vencedores del reto 52 golpes 2018 quienes podéis leer dando click en sus nombres.

No sé hasta que punto puedo estar demasiado ocupado como para mantener mi rigurosa puntualidad de una entrada setmanal (todos los jueves a las 16.00 horas) como llevo haciendo (creédme que con gran orgullo, pues me cuesta esfuerzos ser constante y puntual a la misma vez) hasta ahora.  Puede que posteé poemas cortos, fotografías o pequeñas reflexiones. Puede que dedique todos mis esfuerzos al reto Bradbury.

Quiero terminar hablando de una experiencia personal que viví hace poco.
Alquilé una habitación donde vivir en Copenhaguen, y estuve hablando con la arrendataria de la misma pocos días antes de que se fuera de vacaciones. Después de relatarnos mutuamente nuestras aventuras por el mundo, ella concluyó con la siguiente frase: Is not easy be a human.

Tiene razón… Por eso cometemos tantas atrocidades y nos hacemos tanto daño… No es nada fácil, pero seguiremos insistiendo.

Los 52 golpes de Ray Bradbury

Violines horripilantes

Texto automático 22

Calentando dedos y leyendo mucho. No sé, porqué. No hay más días. Sueños, pulmones limpios. El profesor terminó la lección y su estudiante, dientes perdidos, pintando el suelo de rojo oscuro, sucio. No aprendió nada. La violencia le gusta, es su herramienta, su amiga, incluso cuando le rompe la cara.

Cara-ratón. Números tatuados y mucho hip-hop. Bebidos a todas horas, luz baja y nada de drogas sólidas. Está bien, el pegamento; es lo que nos mantiene unidos, ni el amor ni el dinero ni el camello.

Perdidos, perdidos, perdidos, perdidos, perdidos… Escritos sin trucos. Ella, ese rayo de luz que no raya en la mesa. Nos es blanca, ni cortada, es pura y extraña.

Me excita, y parece que no mienta… Parece la primera vez; puede que lo sea. Y estoy triste.

Una pantalla tapada en un trapo de limpiar ventanas no muestra el tele-noticias. Gracias, gracias ¡Joder!

Estaba loco, entraron en la consulta, y aquel psicólogo era el sabio joven negro estudiante que habían despedido, quien destrozó la vida del racista, del supremacista y todas las reglas sagradas de su vida y también quién se folló a su hija y provocó que pegara a su mujer.

Vida, cotidiana. Esto no es pop. El automatismo volvió, pero sigue sin ser tan bonito como cuando Dalí pintaba con su pipí.

Quiero ser yo mismo aunque sea cinco mismos, si no soy violento ¿no es suficiente? ¡Déjame! Dame tu dinero. Soy casi libre, casi hombre, casi budista y casi, pero casi casi, por muy poco, una persona completamente sana…

Suenan unos violines tan horripilantes. Muy violento… Pero sabe y promete ser pacífico, no pacifista.

Yo soy otra cosa… Esto es demasiado. Y no hay árboles. Esto está muy oscuro y me cuesta dar las gracias… Soy un tipo alegre e inteligente. Quiero ir al norte opulento, donde engañarse es deporte, ser rico normal y tener el corazón de hielo lo más común… Piensa lo que quieras. Yo no puedo mirar a otro lado pues el dolor lo llevo dentro, aunque no sea “mi” dolor.

¡Sí! Lo siento todo, vete a la mierda. No puedes comprender que és ese fuego innato.

Luego sigue en tus cigarros. Tus venenos ocasionales y buenas acciones. Tus discursos de mierda y tu cara de buena persona.

Todo sigue igual que siempre. Bien, cuerdas en todas direcciones y personas en ca extremo, tirando. Algunos obedecen, otros deciden y otros duermen. Algunos están muertos con las manos cosidas en la cuerda. Mientras las cuerdas vayan por todos lados todo seguirá en movimiento y cambio. Hacia ningún lado… Evolucionando. Buscando la paz y el entendimiento en el dolor; como siempre.

Violines horripilantes

Un mapa desmesurable a cuestas

SnailsAndRaining
Un mapa detallado de la vida.

Interpretación narrativa de una imagen viva. Fotografía que yo mismo hice y edité. Sigo con tiempo relativo pero quiero aprender a trabajar más rápido y manteniendo la calidad… Quiero y debo ser un escritor incluso cuando la letra no sustenta mi cuerpo. Los planes serán desarrollados y las conquistas se harán… Ulises llegará a Ítaca. Y yo seguiré remando y disfrutando del viaje, como debo…Escribiendo…

Unas criaturas que llevan el mapa del tesoro y siempre están en su casa. Lo saben de veras. La espiral marca el lugar. No hay banda. Solo la lluvia y…
Otras criaturas que también caen de alrededor.

Parece que la lluvia no se llevó toda la mala sangre del pueblo. Un joven de piel morena está recibiendo una tremenda paliza. Una chica se ha quitado el pañuelo que le cubría la cabeza y la boca para estrangular al chico con él. Tres hombres más le golpean a patadas los testículos, pies, tórax, rodillas y espinillas… En resumen, es castigado con severa ira. Un crujido quedó completamente escondido entre chillidos y golpes. Caracoles son pisados en la trifulca. El chico no se defiende. Quizá se siente sobrepasado, quizá sabe que es merecedor de todo. Sujetando sus brazos entre dos, retorciéndolos aprovechan la posición para romperle algunas falanges. Someten su culo a patadas y machacan con puñetazos sus costillas. Ya está en el suelo. La chica lo estranguló lo suficiente para que perdiera la conciencia y un poco menos para matarlo. Respira. El cielo parece querer reanudar su tormenta. Varios caracoles siguen el arrastre por aquella estrecha calle. Tres hombres fuertes y rabiosos y una mujer brillando en ira deciden dar sus últimos pisotones en el maltrecho cuerpo del chico. Le escupen, dejando en él lo que les queda de odio y se van juntos por la calle que sube a las partes altas del pueblo.

Ellos lo vieron todo. A pesar de haber salido a poner huevos y comer hojas tiernas y sufrir algunas pérdidas, ahora además de caracoles son testigos. Ellos están ahí, y el odio no importa, no alimenta.La espiral sigue girando con exactitud. La vida sigue en perfecto equilibro ignorando el esfuerzo de supervivencia y más aún, si cabe, el empeño en la muerte. Crujidos y cáscaras rotas, hombres destrozados en un baño de dolor refrescante… Apaciguados, mostrando el camino, dejando rastros. Hojas muertas en una tierra ignota, nuevos planos, misma agua, más caracoles…

Y yo era solo un caminante invisible, sin paraguas, ni luz alguna… Nadie, de la nada.

Un mapa desmesurable a cuestas

Escritura automática 19

Menudo error le salió de la probeta

relato corto automático.

Breve preludio de disculpas:

Por encontrarme inmerso en una nueva aventura en otro país, mi tiempo y mis energías las tengo invertidas en aquí y ahora, en una acción directa. Sigo escribiendo pero he decidido dar menos horas al blog con la correspondiente bajada de calidad; lo siento mucho mis queridos lectores, serán debidamente recompensados en cuanto tenga una estabilidad que me permita volver a invertir en mi blog. Gracias.

Recordar que un relato automático mío tiendo a no corregirlo para ofrecer lo que es.

Vendí mi dolor por no poder arrastrarlo. Me dieron tiempo. Me regalaron tiempo. Pero, a cambio de esas lágrimas que ya no derramo, los demás, que sí seguían odiando, rabiando y llorando mucho… Me miraron como si hubiera vendido mi corazón entero.

Zanahorias atraviesan mi piel, no hay colores naranjas ni rojos. Puntos blancos y café negro amargo, amargo como la victoria americana sobre Japón. Drogas blandas y el cesar el humo en mis pulmones, purificándose. Cicatrizando tengo mi corazón maltrecho, a jirones, pedazos que no volverán cinta catalana que no pega.

Señoritas en la carretera. Suenan alto los gritos de auxilio. Pero no son ellas, son ellos, sin cojones por no saber usarlos. A tijerazos, a cuchilladas y sprays aliña ensaladas de ojos, castaños o azules. Ya no quedan más cojones, ovarios a las elecciones..

Si es que ya os lo dije: el odio genera más odio. El resentimiento se resiente a sí mismo… El dolor quiere compartirse o enterrarse, pero siempre a lo grande.

Shell told you. May the source be with you. Y no quisiste escuchar la bendición. La contradicción de la tecnología.

Otra vez este jazz suave, esa ventana la montaña nevada y esa mujer de bella alma… No, no querrás. Pero yo si lo hago; me quiero, me libero. Mi corazón está un poco menos maltrecho.

Ya no uso grapas, ni pegamento. Se cierran solas, aunque sea lento. Lo lamo, cicatriza, cicatriza, cicatriza…

Vendí el terror. Después de la vergüenza este era el siguiente paso. No más hielo, por favor. Este vaso de licor baja bien solo, como yo. Trabajo mejor así, más creativo, menos borracho, más lleno de amor que casi no oso compartir. ¿Qué extraño, no? Buda está en mí, pero ya no quiere dar pan a compartir todo el rato, con cualquiera… Se lo daré a esos pájaros que tan bien pían. Sus cantos me alegran y estresan al estresado.

Ese elefante de patas largas… Ese dios que no quiso dejar de serlo por muy triste que se sintiera y esa goma que no quería usar.

Esas palabras automáticas, que espero ningún robot pueda imitar. Literary bot, eres mierda porqué te hizo un matemático sin corazón pensando ser poeta.

Puede que pasara algo parecido con nuestro creador… Menudo error más hermoso le salió de la probeta…

 

Para más profundidad:

El poema del robot (english)

Ovarios a las elecciones

May the source be with you (TE RETO A GOOGLEARLO)

Muchas gracias y de verdad que quiero volver fuerte bien pronto.

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